Un nid de mésanges, entre les branches, toute la constance presque prévoyante d’un couple fragile. « Il semble que les merles aiment l’humidité, et que plus il pleuve, plus ils chantent », s’exalte ma mère. Petits amis de nos cœurs sourds, en couverture chlorophylle, que diriez-vous de notre impatience, grande à la démesure ? Lorsque le piano épure nos frayeurs, lorsque l’élan de croire se réfugie en de curieux gestes, lorsque quelques moments éveillent la joie la plus belle, nous décorons votre présence d’un amour envahissant, certains pourtant que c’est votre sérénité que l’on emprunte.
